Soy la tristeza y lo entristecido,
la poeta y la
poesía,
la que lee y la leída, la que
olvida y la olvidada,
la escritora y la escrita... la que
llora siendo lágrima.
La que abrazada por el olvido conoció
el amor,
la ola perdida, la que ama a aquel cuya alma llevo profunda en la herida.
La que versa y besa; ha besado a
escondidas,
la que tuvo ganas de marcharse de
la tierra cuando supo que era el mar,
soy la que ama con locura al viento
y con odio siente sal.
Yo...
-y mi voz gitana-
Yo, soy una lluvia marchita, la
flor deshojada en suspiros,
la palabra olvidada y que nunca se dijo,
soy silencio y haciendo eco de mí, me convierto en vendaval.
Soy la que ha dejado de ser lira,
de ser musa, de ser la poesía que el olvido
un día prometió amar.
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